Flor amarela

A luz do fim de tarde invadia a sala com cuidado e coloria os vidros da janela com vários tons de laranja e vermelho. Era um lindo dia de verão, daqueles dignos de fotografias. Na janela, um olhar melancólico absorvia parte dos raios do sol poente enquanto observava as flores do jardim à sua frente.

Elas eram tão bonitas, tão unidas, tão fortes. Aos olhos da menina, as flores eram tão esplendorosas ali, no meio daquela grama seca cor-de-nada, impondo-se com todas as suas cores, com todo o seu perfume, com toda a sua beleza. Ah, como eram lindas.

Lembrou-se, então, de um menino que a chamava assim, “flor”. “Minha flor amarela”. Ah, como ela achava isso bonito... mas nunca entendeu, na verdade, por que ele a chamava assim. Seria pela beleza? O perfume? Ou por que ele se sentia como ela se sentia ao observar as flores no jardim? Será que ele a amava? Bom, fosse o que fosse, já era tarde demais. O menino já não a chamava assim. Ela já não era mais uma flor, já não lhe tinham amor.

Cansada de observar o jardim e as suas lembranças, fechou a cortina e descoloriu os vidros da janela dos raios do sol. Deitou-se no sofá, ajeitou o vestido e acomodou seus longos cabelos negros. Queria dormir um pouco, fugir dos pensamentos. Foi então que viu na mesinha ao lado da televisão um vaso bonito com uma flor igual as do jardim. Era uma linda flor. Talvez fosse até mais bonita do que as outras.  

Pôs-se, então, a olhar para aquela flor no vaso buscando a mesma força, a mesma imponência, a mesma cor, o mesmo perfume, a mesma sensação que encontrara ao observar aquelas flores do jardim, mas... nada. Era apenas uma flor na água. Por mais bonita que fosse, tudo o que estava ao seu redor tinha mais cor do que ela. Ela estava ali sozinha. Isolada. Presa a um mundo que não era o dela. Aos poucos, sua cor ia desbotando e seu amarelo já não brilhava como o das flores do jardim. Ela parecia tão triste. Pobre flor. Às vezes parecia até que chorava. E a menina sentiu pena da flor que já não era mais tão amarela. Pena.

Agora, finalmente, havia entendido por que o menino a chamava assim, “minha flor amarela”: a menina era aquela flor do vaso na mesinha ao lado da televisão. Porque ela era bonita e triste. Talvez a flor mais bonita seja sempre a mais triste, a mais sozinha. Talvez o amor não fosse amor, fosse pena. Pena.