Folha em branco

A brisa suave daquela tarde aos poucos se transformava em vento forte, que balançava a cortina do quarto. Uma ameaça de chuva, talvez. A fresta da janela permitia a entrada de uns poucos raios de sol naquele ambiente sombrio e carregado. A escrivaninha empoeirada suportava o peso dos livros, da pilha de papel e dos pensamentos lançados naquela folha em branco. Em branco porque seus dedos não sabiam como recolher os pensamentos espalhados e transformá-los em palavras. E eles se perdiam entremeio a tudo. Entremeio a quase nada. O móvel suportava, ainda, o peso da cabeça da menina, apoiada nas mãos entrelaçadas que cobriam seus olhos e escondiam um olhar perdido, um olhar vago, um olhar para o nada. Talvez seus olhos estivessem cansados de procurar as palavras certas e seus dedos cansados de tentar aprisionar os pensamentos perdidos no meio do nada. A lixeira transbordava de papéis amassados, agora inúteis porque foram incapazes de guardar o que ela pensava, o que ela sentia, o que ela precisava dizer.

A xícara ao lado dos livros guardava o aroma do café quente, que entorpecia a menina. O barulho insistente do ventilador se confundia com a música triste e abafada, compondo uma sinfonia descompassada que mergulhava nos ouvidos da menina e a imergia num mar de águas calmas e repletas de ondas ao mesmo tempo.  Um conflito pacífico que mantinha a menina refém de suas ideias, com as palavras não ditas apertando sua garganta. Ela podia sentir o gosto das lágrimas. O perfume adocicado e inebriante transportava suas lembranças para uma época em que as palavras eram mais fáceis de serem encontradas e ditas. Para uma época em que seu sorriso não era ofuscado pelo seu olhar triste e perdido. Seus olhos agora brilhavam não mais de alegria, mas porque as  lágrimas os inundavam.

A folha em branco sobre a mesa encarava a menina com um tom desafiador. Talvez por isso a menina evitasse olhar diretamente para ela. Sentia-se inapta a aceitar tamanho desafio de colocar no papel as palavras de que precisava para expressar a sua angústia. A angústia de quem estava prestes a tomar uma decisão capaz de mudar o rumo de sua vida pelos próximos meses. Ou anos, talvez. Não suportava o sentimento de impotência. Ela precisava encontrar as palavras capazes de carregar a sua dor, a sua mágoa, a sua agonia e a necessidade que sentia de uma decisão, de uma resposta daquele que havia entrado em sua vida e bagunçado seus sentimentos. A mesma bagunça que adornava, agora, sua escrivaninha. Com uma das mãos, interrompeu o percurso da lágrima em seu rosto. Com a outra, segurou firme na caneta, numa tentativa desesperada de se livrar daquelas palavras que a sufocavam. Talvez aquela folha em branco permanecesse ali por muito tempo encarando a menina, enquanto ela continuava revirando sua mente e despejando pensamentos para que seus dedos os capturassem em palavras. E ela suspirou.

Talvez a menina tivesse uma folha em branco dentro de si, dentro de seu coração. Só precisava de alguém que soubesse encontrar e escrever as palavras certas. Estava farta de rascunhos.